Mis letras versadas

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martes, 16 de octubre de 2012

Lo que el dolor musita

 
 
 


Nuevamente en la almohada, vi la rosa marchita,
 de nuevo su fragancia se evaporó en el aire,
 en tanto mi esperanza despojaba el donaire
 conservando en silencio, lo que el dolor musita.
 
 
Quizás en el desvelo de la espina idealista,
 quedará la añoranza que excede la quimera
 vagando entre la sombra quemada por la espera,
 al contemplar la rosa cuyo dolor conquista.
 
 
Nuevamente en el beso, el sarcasmo bohemio,
 del errante corsario que alucinó en su fuga
 y en el primor del alba rosácea que madruga:
 el prefacio del alma cual náufrago proemio.


Entre las hojas secas cuando el dolor inspira,
 el compendio de albores preludia sus promesas,
 en tanto la nostalgia del numen que suspira:
 conserva aquel aroma de auroras feligresas.


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